Aviones de papel

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Me pregunto qué andarás haciendo ahora. Ahora que el sonido lejano de un piano entra suavemente por la ventana. Ahora que el aire arrastra el olor de un verano tardío y el aroma del presente maquilla el sabor amargo de un ayer no tan lejano. Ahora que los colores se mezclan entre tantos papeles revueltos. Ahora que los azules, los verdes y los blancos se confunden con la tinta negra que mancha o adorna la soledad de los espacios vacíos. Ahora que pienso vuelos imposibles, nubes y aviones de papel que surcan el espacio en que no estás.

Me pregunto si me piensas ahora como yo te pienso. Ahora que tu recuerdo se me empieza a oscurecer y tu rostro no me parece tan claro. Ahora que el piano ya no suena en mi corazón porque tu voz dejó de resonar en el eco de cada habitación en la que no estuviste. Ahora que la ciudad bosteza y los coches atropellan mis sueños. Ahora que las mariposas pueblan las alas de los aviones de papel que no son capaces de cruzar el espacio en que no estás.

Me pregunto por qué te pienso ahora. Ahora que no estás. Ahora que los papeles revueltos empiezan a ordenarse. Ahora que todo parece en blanco y negro y que los verdes y los azules quedaron sólo para los aviones de papel. Ahora que las mariposas lloran la tinta con la que las hice porque no te encontraron al final del camino, porque no supieron vivir en ese triste y oscuro espacio en que no estás.

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